por Kato Ramone,
El Perro de Tarkovski

Te vas sin hijos a morir al mundo,
hermano Jim, te vas, dudando y solo
sobre el asfalto y las estrellas hondas
y albas de enigma.

Sabemos bien que se ha cumplido el plazo
en que el Sol gime alrededor de un seno
y en que un poema nos destroza vértebras
cuando es tu musgo.

Ya lo aprendiste, hermano Jim, que todo
es olvidar y hacerse un poco río,
como un cabello adicto al viento fresco
que supervive.

Y aunque es imbécil repetir tu vuelo,
te cuento un hoy que a mí también me cuentan,
tú prisionero en cielo y yo en la cárcel,
plenos de calles.

Porque es sencillo, porque nada ocurre,
salvo la ausencia, un paso, todo el aire,
el siempre amable y lento, hermano Jim,
polvo de antaño.