El poeta invitado de esta edición:
RENÉ SILVA CATALÁN, San Bernardo.
René Andrés Silva Catalán (1971), chileno. Escritor, diseñador con mención creatividad de la Universidad de Santiago de Chile.Gestor Cultural. Es co-organizador y productor gráfico de Descentralización Poética. Ha producido y organizado encuentros nacionales tanto en su ciudad natal, San Bernardo como a nivel nacional así como también participa en diferentes eventos literarios dentro del país. Columnista literario en medios electrónicos con el seudónimo Guillermo Adoum.
En Noviembre de 2009, Editorial Fuga, publicará su primer libro titulado, “Anatemas”, mientras ya trabaja en un segundo, tercer y cuarto libro que llevan como título “Rosácea”, “DOOM”, “Textos Rezagados”, respectivamente.
Entre otras cosas, desarrolla su proyecto editorial "Letras Clara" compartiendo este proyecto con su pareja Ana Lizana Roblero, con la diagramación, diseño y corrección de textos para otros escritores de San Bernardo, entre lo que destacan trabajos como “La Croa del Sapo”, de Beatriz Montecino, San Bernardo, 2007; “Antinomia del Ocio”, Natalia Orellana, San Bernardo, 2008; “Mi Primer Libro”, Yuri Pérez, 2008, libro de Educación Literaria para niñ@s, Antología Chena 2007 (Diseño de Portada), junto a otros proyectos más para el año 2010.
Entre otras cosas, desarrolla su proyecto editorial "Letras Clara" compartiendo este proyecto con su pareja Ana Lizana Roblero, con la diagramación, diseño y corrección de textos para otros escritores de San Bernardo, entre lo que destacan trabajos como “La Croa del Sapo”, de Beatriz Montecino, San Bernardo, 2007; “Antinomia del Ocio”, Natalia Orellana, San Bernardo, 2008; “Mi Primer Libro”, Yuri Pérez, 2008, libro de Educación Literaria para niñ@s, Antología Chena 2007 (Diseño de Portada), junto a otros proyectos más para el año 2010.
DUNGUVE(*)
Es hoy cuando aprieto mis nudillos y palpan
lo que una metáfora no quiere
Como es marchar con sandalias de Bautista
rotas por el miedo de un versículo
sin Santo y Testamento
afuera
La procesión del día sigue siendo el rito
de la muchedumbre religiosa tan extraña
como un puñado de centímetros
La verdad es que los santos grafitiados
en el baño de mi junta de vecinos
seguirán siendo hippies anhelando
ser Jesucristo Superstar en los vitrales de parroquias
que ya ningún vecino las visita
Todos ellos han muerto con la jubilación del diezmo
se han llevado la pensión para velas
me lo contó la banca donde ya no descansan las abuelitas
sus trenzas de tierra analfabetas
Las capillas hoy ya no conceden el mismo socorro hoy
se diseñan plásticas mis animitas
jugueteando a hacer dedo a orillas de la cinco sur
Ahora las candelarias se retocan su indecencia
en la guía patrimonial de couché opaco aprobada
en el concejo municipal de mi pueblo.
Es hoy cuando aprieto mis nudillos y palpan
lo que una metáfora no quiere
Como es marchar con sandalias de Bautista
rotas por el miedo de un versículo
sin Santo y Testamento
afuera
La procesión del día sigue siendo el rito
de la muchedumbre religiosa tan extraña
como un puñado de centímetros
La verdad es que los santos grafitiados
en el baño de mi junta de vecinos
seguirán siendo hippies anhelando
ser Jesucristo Superstar en los vitrales de parroquias
que ya ningún vecino las visita
Todos ellos han muerto con la jubilación del diezmo
se han llevado la pensión para velas
me lo contó la banca donde ya no descansan las abuelitas
sus trenzas de tierra analfabetas
Las capillas hoy ya no conceden el mismo socorro hoy
se diseñan plásticas mis animitas
jugueteando a hacer dedo a orillas de la cinco sur
Ahora las candelarias se retocan su indecencia
en la guía patrimonial de couché opaco aprobada
en el concejo municipal de mi pueblo.
(*)En Mapudungun, "Dunguve" era el adivino que descubría los hurtos y los crímenes secretos.
TORMENTORIUM
“Yo quiero piedad, y no sacrificios, y
El conocimiento de Dios, más que
Holocaustos, dijo el eterno” Oseas, 6,6.
Aunque la nieve engorde un rastro
en el plástico negro del invierno
Así pateo una ojera en la sombra que cuelga
de la higuera el futuro con sabor a Apocalipsis
No es tuyo ni mío entonces
Un Salvador que de camisa remangada a diario cruza
a besar con su lengua muerta en un paso de cebra
Menos mío
Vestir un cascabel al cuello como el lechón de campo
entregado a un sacrificio que deja atrás
un treinta y uno de abril golpeándose en la hojarasca
Así lo advierto
Como el jarabe dulce que nos conserva un ángel sin logia
remachado en la mano
de nuestra pequeña que baja y se empina
en la pirámide de la supervivencia pronunciando
por primera vez
La soledad duele entre las costillas
de un chamanto del Espíritu Santo desplomando
un escalofrío en la campana del pueblo que patrulla
esa flacuchenta a la que llaman la Cruz Cristiana
no es tuyo ni mío entonces
Este mate tibio de domingo que han tachado
de calendarios y semanas
Menos tuyo ni mío en aquel tiempo
Transitar como discípulos
entre olivos y multitudes.
